Cher lecteur, chère lectrice.
Croyez-vous à l'amour, vous ? Vous l'avez déja rencontré ? Pas une petite amourette, je parle d'une vrai histoire d'amour. Car moi je n'y crois plus, mon pauvre petit coeur, une millième fois, a été brisé...
Par là où brûle le temps
Par là où brûle le vent
Nous empruntons le chemin de feuilles mortes.
Par là où pleure les roses.
Par là où meurt les choses.
Nous voyageons comme dans la serrure d'une porte.
Et au petit matin nous ne restons que souvenir...
Rose
Dans une petite maison de campagne, en banlieue, un vieil homme cultivait des fleurs dans son jardin, dans toute la région les fleurs qui y poussaient étaient connues et acclamés de tous. Cultivé avec amour, le vieil homme les nourrissaient, les soignaient et leur parlaient pour leur tenir compagnie. Il arriva qu'un jour le vieil homme, pris d'un coup au c½ur, mourus. Enterré, son corps fut placé en terre à coté des plantes qu'il chérissait tant. La maison fut laissée à l'abandon, la terre s'appauvrit et les fleurs, devenues sèche sans eau et sans amour, finir par dépérir en même temps que leur maître. Hors un beau jour, un jeune couple encore timide, passa devant la maison du vieil homme. Le coté ancien et abandonné attira leur jeunes yeux qui venait tout juste de se rencontrer. S'arrêtant un instant, le couple fixa la maison. Observant chaque parcelle de l'architecture, le jeune homme et la jeune fille qui composaient ce couple s'approchèrent l'un l'autre doucement. Soudain, le jeune homme désigna à sa compagne du doigt l'endroit où le vieil homme fut enterré. Surplombant la motte de terre, une rose venait d'éclore. Fébrilement, le jeune homme s'approcha de la jeune fille qui se retourna à son tour. Les yeux clignotent à l'unisson, puis, ils s'embrassent doucement. Continuant leur chemin main dans la main, le couple disparaît. En cette maison abandonnée, un vieil homme est mort, un couple est né et une rose éclot.
